As veias levam o sangue, vida e oxigênio ali contidos.
Este vai e volta.
Os auto-carros passam de paragem em paragem, num ciclo.
Alguns passageiros descem, outros sobem.
Aguardo pelo auto-carro que a levou, sentado naquela paragem.
Desejo e afeto ali contidos...
A alma mais jovem que antes, influência dos netos indubitavelmente. A mente mais experiente, em certo sentido talvez. O espírito mais feliz, questionável ilusão. A carcaça que me cobre, no entanto, já não responde mais aos meus estímulos.
Aguardo o ocaso, sem a ansiedade de outrora. Há de vir a seu tempo. Na lembrança trechos de um Fernando Pessoa aprendido em escola daquela redondeza. Coisas que acalentam meu espírito enquanto meu tempo de deixar de ser não vem.
(...)“A noção de mover-me
Esqueceu-se do meu nome.
Na alma meu corpo pesa-me.
Sinto-me um reposteiro
Pendurado na sala
Onde jaz alguém morto.
Qualquer coisa caiu
E tiniu no infinito.”
PS: A alcova,Cancioneiro, FP.
José Saramago, Nobel de literatura 1998,
é provavelmente o melhor escritor da nossa língua-mãe
desde Fernando Pessoa e Machado de Assis.
Ensaio sobre a cegueira, é uma obra de arte.
E para melhorar o Fernando Meirelles ainda vai transformar em filme. Êba!
PS: pena que seja produção canadense
e vão gravar em inglês, :( .
mas na intensidade com que acontecem.
Por isso existem
momentos inesquecíveis,
coisas inexplicáveis
e pessoas incomparáveis.”
PS: vários textos de FP aqui.
“Aquela porra fedia testosterona... a catinga de suor de macho tava entranhada no aço... se virgem respirasse aquilo perdia o cabaço...”
Desta forma poética, o nobre fidalgo descrevia sua visita ao submarino brasileiro aportado ali em Lisboa. A seu favor pesavam os Dãos da tarde e os Imperiais da noite.
Mergulho numa montanha de algodão doce, à medida que o avião se aproxima do solo de uma Lisboa nublada.
O Tejo daqui de cima parece maior do que o Atlântico. Não é este que desemboca, que finda, no mar, mas aquele que se complementa com a sua chegada.
o tal MarquêsUma outra alma depenada, quer dizer, sem dó mesmo, nem de si, que acompanhou-nos na maratona etílica com o Marquês, foi certeira: pra sair com o Marquês só com caderninho à mão. Como não havia caderninho, nem guardanapo de papel, restaram-me as reminiscências no dia seguinte, além de uma baita ressaca, vôo perdido, arrependimento pelo podrão dividido às 5 da manhã, gosto de charuto na boca, logo eu que não fumo, etc. Êta noitada boa!
O fidalgo tentou se redimir no dia seguinte. Ou talvez pactuar nosso silêncio. Convidou-nos para um passeio à beira-mar em sua BMW nova (menos o retrovisor direito, o qual extraviou-se na noite anterior entre as 2 e 3 da manhã...), chapa diplomática e outros mimos.
O dia foi supimpa. Mas desconfiei que havia algo de errado quando nos convidou para conhecer seu apartamento ali na Lapa. Prédio secular, CD raro do John Coltrane, e varanda com vista para o Tejo e a Basílica. Tudo conforme manda o protocolo.
“Drinks?”, inquiriu.
“O quê tens aí Ó gajo?” retruquei.
“Vocês têm que conhecer o Magnífico. Comprei pro meu chefe mas ainda tem um pouco.”
Não sei não, mas quando alguém te convidar para conhecer o Magnífico na sua alcova, desconfie que de fato há algo de podre no reino da Dinamarca.
PS: o Magnífico desceu redondo!
Logo ali em Cascais, no Restaurante Porto Santa Maria, ouvíamos o mar verde se desfazendo em espuma contra os rochedos. Fitando o que lhe restava de um Cartuxa Gran Reserva 1997 profetizou: "toda a metafísica do mundo está contida nesta taça."
NyemeyerAh tempo maldito,
por quê não corres mais rápido o teu destino?!?
Seca o leito do rio,
corres logo ao mar,
logo ali onde o Tejo desemboca.
Dali
